I wanna do bad things with you

« Vous êtes en plutôt bon état, 060. » Cette phrase avait sonné le retour au travail. La blessure refermée, Cora s’était remise et avait immédiatement signalé sa présence au Mi6, assez rapidement pour qu’on ne la déclare pas officiellement décédée et qu’on ne remballe pas ses affaires. Pas de famille, pas d’époux. Un fantôme au regard de la société. Mais ce soir là, elle n’était pas un fantôme aux yeux des clients du casino. Une robe noire et bleue, laissant paraître la fine cicatrice dédoublée sur la fin, savait si bien la mettre en valeur que les regards, par instants, la dénudaient. Mais elle n’était pas là pour cela. Elle n’avait aucune envie de se faire le premier venu. Elle avait sa soirée pour faire ce qu’il lui plaisait. Sa nuit pour batifoler. Au lieu de quoi elle partait à la chasse au terroriste. Ses lèvres carmines faisaient ressortir le bleu de ses yeux. Ces yeux qui scrutaient chaque client pour trouver celui qu’elle cherchait… mais ce fut un sbire, qui la repéra avant qu’elle n’ait le temps d’approcher Zemko. L’arme à feu attachée à sa cuisse, dans le plus parfait des clichés, en compagnie d’un poignard, elle ne se sentait plus aussi vulnérable qu’après l’explosion du charmant bâtiment qui avait vu leur dernier baiser. Et ce n’était pas un petit con incompétent qui l’empêcherait d’arriver à ses fins, cette fois-ci. Oh que non. Quant à savoir ce qu’elle voulait vraiment, là restait le mystère.

Perchée sur des chaussures à talons compensés, elle avait fait en sorte d’être prête. Assez prête même s’il fallait courir. « La brune s’est pointée, chef. » Un sourire en coin accroché à sa bouche pulpeuse, Cora ne leur laissa pas le temps d’agir. La tête sur la table de jeu. C’est ainsi que l’acolyte commença sa soirée. Le geste avait été vif, et le cobra était de sortie. Quant aux autres joueurs de poker, ils étaient aussi stupéfaits que mécontents. Mais ça, 060 s’en fichait comme de son premier escarpin. « Toi. Tu vas vraiment apprendre à pas m’emmerder, parce que ce casino ne résisterait pas à une torche humaine aussi maladroite que tu l’es. » Ouh. Se reposer lui avait visiblement fait revoir ses priorités. « Tu te casses, et tu reviens m’embêter quand papa et maman auront finit de discuter, mh ? » Et le geste fut tout simplement inversé de sorte que l’homme heurte le serveur et finisse le nez dans le saut de glace servant à préserver la fraicheur du champagne. « Strike. » Avec humour, en plus !

Ceci fait, la criminologue tourna son attention vers les clients du casino, tantôt la reluquant, tantôt s’interrogeant, tantôt songeant à signaler le dérangement à la sécurité. « Excusez-moi du dérangement mais… je vous l’emprunte. Vous permettez ? Oui. Evidemment. » Et c’est par le col d’une tenue visiblement plus chic qu’à l’accoutumée, sûrement de part le lieu où ils se trouvaient, que la jeune femme attrapa Zan et le tira un peu plus loin. Contre un mur. Dans une délicieuse zone d’ombre. C’est ce qu’il y avait de bien, dans les ambiances luxueuses et presque feutrées, les zones d’ombre.

Les voilà nez à nez, corps contre corps, parfaitement et délicieusement collés. « Je crois qu’il faut qu’on discute… » N’est-ce pas ? Tout ce cirque pour simplement discuter ? Ils savaient tous deux combien parler devenait indispensable. Elle avait passé deux semaines infernales. Deux longues semaines à fixer sa cheminée en attendant d’aller mieux. Deux semaines à manquer mettre le feu tant ses nerfs furent mis à rude épreuve. Comment assumer, comment renier, comment maîtriser ? « J’ai besoin de toi. » Et ça, c’était particulièrement inattendu. « Je sais pas ce que tu m’as fait là-bas, mais ça a de fâcheuses conséquences. Je dois retrouver mon état normal. Je dois renfermer cette passion dévorante avant de me mettre en danger, t’entends ? » Elle murmurait, mais son ton était catégorique. Elle ne pourrait de toutes manière pas jouer au chat et à la souris sans reprendre la pleine maîtrise d’elle-même. « J’ai l’impression d’être Docteur Jekyll et Mister Hyde… » Mh. Pas faux, cela dit.

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« T'es en forme. » Tout était relatif. Elle était sur les nerfs. Elle était colérique. Elle était une étincelle volatile, lâchée sur une nature qu’elle pourrait dévorer pour un oui ou un non. « Tu m’as demandé de vivre, non ? » Elle n’avait fait que l’écouter. Puis, si elle disparaissait totalement de la surface de la société, elle s’ennuierait certainement de lui. Un ennui déroutant. Dans la platitude morne d’une vie baignée d’obscurité. Le manque d’une petite flamme explosive. « héhé... » Etait-il vraiment en train de rire ? Cora lui avouait se sentir comme Jekyll et Hyde, et cela l’amusait ? n’était-elle donc qu’une distraction ? Qu’importe. « Je n'ai rien fait. Je t'ai juste sauvée de l'incendie... » Le reste n’attira pas son attention. Sa main, doucement, vint se poser sur l’épaule qui fut blessée deux semaines plus tôt. Aucune brutalité dans son geste. « Renfermer cette passion dévorante ? Et moi qu'est ce que j'ai à voir dans tout ceci ? Je dois t'aider à la " renfermer'' ? » Elle aurait laisser échappé un soupir d’agacement si elle ne se trouvait pas si près de lui, mais si près du calme également. Se mordillant la lèvre inférieure, Cora l’écoutait, son regard clair fixé dans celui du terroriste. En silence. Sans répondre. « Je n'ai jamais appris à la renfermer, à la renier et encore moins à le cacher aux gens comme tu le faisais très bien jusqu'à à ce que tu me rencontre... » Jusqu’à ce qu’elle le rencontre. Elle analyse mots, expressions, réactions. Elle imprime, réorganise et tente de comprendre ce qui a perturbé son fonctionnement psychique habituel. Et pendant tout ce temps, elle reste là, ses doigts jouant machinalement avec le tissu, le col du haut masculin. « Pourquoi d'ailleurs, cherches tu à le cacher ? » Il la testait. Mécanisme analytique. Elle essaye d’entrer dans sa tête, sans résultat véritable. Il est un mystère parce qu’elle l’est pour elle-même.

« Parce que je risque ma place. Les pyromanes c’est pour l’organisation terroriste, pas pour le Mi6. Tu le sais. » Et il n’était sûrement pas le seul à l’avoir compris. Si le boss de Zemko tenait absolument à ce qu’elle bascule, c’est qu’il devait lui connaître quelques aptitudes, et non simplement supposer qu’elle avait hérité du génie machiavélique de son géniteur. « Et… j’ai peur. » Difficile à avouer pour une femme comme elle, se voulant indépendante. Une femme forte. Son nez vint se glisser contre le cou du magna de la dynamite. En forme avait-il dit ? Vulnérable. Un yoyo émotionnel. « J’ai manqué mettre le feu à mon propre appartement et je réagis comme une droguée en manque… » Dont les humeurs excessives et changeantes sont le premier indicateur. Ses murmures, ses aveux ne sont que pour lui. Elle sait qu’autour les oreilles sont indiscrètes, mais surtout qu’elle est entourée de malfrats en tous genres et qu’un agent n’était pas forcément dans son élément. « Je ne veux pas faire de victimes. Admirer est une chose, toucher en est une autre. » Il était bien placé pour le savoir. Mais pourquoi tout ce cirque ? Pourquoi donnait-elle l’air de le chauffer, de l’aguicher ? Parce que dés lors qu’ils eurent l’air d’être un duo parfaitement fusionnel et consentant, tous les yeux se détournèrent d’eux et les clients reprirent leurs activités. Le coin d'ombre n'eut plus d'intérêt.

Les doigts féminins vinrent attraper l’une des mains de Zan pour la déposer au niveau de ses côtes dénudées. Sous son contact se dessinait la cicatrice fine, et au bout, elle lui laissait découvrir le résultat de l’explosion. Le verre avait rouvert la plaie d’antan, mais positionné différemment, il avait doublé le tracé qui s’écartait ainsi sur la fin. Une sorte de langue de serpent sur l’épiderme délicat. « Tu es le seul pyromane des fichiers à maîtriser si bien. La plupart d’entre… nous… perdons les pédales devant un brasier. » Oh… tenterait-elle d’assumer ? C’était visiblement un supplice pour elle. Une difficulté à surmonter. Se désigner ainsi se rapprochait d’accepter son nom. Se rapprochait d’accepter son potentiel criminel. « J’ai besoin de la clef. Pour ne pas que cela se reproduise. » Il savait ce qu’elle évoquait. Il avait la main dessus. La blessure aurait pu la tuer, mais pire, elle avait perdu la tête, elle avait perdu le contrôle. Son enfermement psychique s’était brisé. Elle s’était construite le jour où, en allant trop loin, Vasilis père lui avait tracé cette entaille profonde. Elle s’était tout simplement déconstruite dans l’erreur de calcul, dans l’explosion qui lui avait mis toute la beauté du chaos sous les yeux. « Chef, z’êtes sûr que tout va bien ? » La brune serre les dents. Sa main se crispe une seconde sur celle du terroriste. « Si je te croyais vicieux, je penserais que tu me pousses au meurtre en traînant cet imbécile heureux avec toi. » Ah… ça n’était pas l’objectif ? pourtant ça fonctionnait fort bien !

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Elle l’avait dans la peau. C’était définitif. Pas métaphorique mais bien réel. Il avait provoqué un choc, il avait reproduit le schéma constructeur pour déconstruire l’agent. Et il s’était gravé là, juste sous ses doigts. Sentir leur chaleur lui permit de ne pas protester à la remarque du terroriste à son sbire. Elle ne fit rien, ne niant certainement pas qu’elle pourrait le faire flamber par simple jeu. Parce qu’elle savait qu’une part d’elle en… brûlait d’envie. « Profite de courir temps qu’il m’occupe. T’es le prochain de ma liste. » Se contenta-t-elle de souffler de façon suffisamment distincte pour que le concerné l’entende. L’incompétent n’en réchapperait pas. Qu’elle l’attrape dans un de ses mauvais jours et il finirait derrière les barreaux sans passer par la case départ. Toujours est-il qu’elle ne lâchait pas le regard clair d’un Zan, avec une complicité qu’elle-même ne soupçonnait pas. Il se passait quelque chose dés qu’elle se trouvait contre lui. Une vibration différente de toutes les autres connues jusqu’alors. La liberté dont elle refusait d’avoir conscience. Et imperceptiblement elle s’attachait à lui, si bien qu’elle ne pouvait pas contrer cela, parce qu’il aurait fallut qu’elle le sente. Mais rien ne comptait que ces billes claires empreintes de la plus totale et de la plus belle des rébellions.

« Je ne peux pas vraiment t'aider. » Elle sent son attention sur la cicatrice. Et plus que tout, elle se sent comme la créature de Frankenstein devant son créateur. Elle se sent comme une œuvre devant son peintre satisfait du résultat. Alors elle réprime son envie de destruction colérique, ferme les yeux. Elle ne veut pas savoir qu’il a vu. Elle lui a fait sentir, mais c’est différent. Le toucher a un jugement différent. « Ne regarde pas. S’il te plaît. C’est inesthétique. » A-t-elle écouté ? Non. Elle bloque sur un complexe renaissant qui la bouffe de l’intérieur. Au final ça n’était pas laid. Au contraire, le verre avait tranché de façon nette et propre. Un seul trait continu, sans hachure. Propre, oui. De la chance. Elle avait eu de la chance. Mais ça ne suffisait pas à atténuer l’image qu’elle en avait. Deux criminels gravés sur l’épiderme. Le père et le seul amant qu’elle ait jamais revu. « Je savais que t'allais venir ne serait-ce que pour en parler... Ce que je peux te répondre c'est que t'es agent, moi je suis terroriste. Y a différence là. » Cora reprend contact avec la réalité. Détachement du passé… ou pas. Elle se fendille sans que rien ne le laisse paraître en dehors de ses yeux. Ses yeux si clairs. Sait-elle au moins qu’elle a ceux de son père ? Identique à sa mère, sauf les yeux. Même si toute sa vie elle s’est persuadée qu’il avait les yeux sombres. Par déni. « Y aura toujours des victimes de toute façon que tu contrôles ou pas. T'admires, mais tu causeras toujours indirectement ou directement la perte d'une personne. Que tu ne veuilles pas en faire, va être un vrai défi... Même moi je n'y arrive pas. » Elle se mord la lèvre inférieure. « Je n’ai jamais causé la moindre mort. » Un murmure. Il est le seul à pouvoir l’entendre, parce qu’elle ne veut pas que ça se répande. La reine des glaces incapable de tuer. Elle perdrait le peu de réputation qu’elle avait. Seule M. pouvait se douter de cette profonde faille. Il ne s’agissait pas d’une aversion mais d’une retenue, parce que ce serait le point de non retour. Jamais de 00 pour 060. Trop risqué. « Je cause les explosions, donc... Des incendies et des morts. » « Je serais violente, Zan. » Toujours ce murmure. Elle a les prunelles ancrées dans les siennes et le cœur au bord des lèvres. Il venait de s’engouffrer dans ses failles. Il venait de se glisser dans l’ouverture qu’elle lui avait laissée. « Je suis comme toi. » Son estomac se noue. Un instant, elle sent le sol se dérober sous son poids mais ne bouge pas. Elle le fixe, irrémédiablement, sans un geste. Non, elle ne peut pas l’accepter. Elle n’est pas comme lui. Elle a des sentiments, lui non.

« Là, tu perdras carrément ton contrôle et tu finiras par te faire enfermer par le MI6 qui te trahira ensuite.. » Vertige. Elle ne respire plus. Ou respire trop vite. L’angoisse a pris le pouvoir sur son self-control. Il a pris le pouvoir sur la criminologue. « Et d'ailleurs, qu'est-ce que j'ai à y gagner dans tout ceci ? » Rien. Le noir complet.

Le briquet s’est retrouvé dans sa main. Elle ne sait ni pourquoi, ni comment, mais le clapet du zippo s’ouvre et se ferme à intervalles réguliers. La flamme apparaît et disparaît donc de la même façon. Un tic nerveux ? Oui. Mais la seule alternative à la crise interne qu’elle vit, surtout. Cora avait beau ne pas cesser de le regarder, tous ses gestes s’étaient tournés vers l’objet d’argent. Un scorpion gravé dessus. Vasilis allumait ses cigares avec, non ? C’était donc de là, qu’elle le tenait ? Les yeux, le briquet. Si finalement, elle n’avait rien de sa mère en dehors de son physique avantageux ? Si finalement, elle avait nié toute sa vie en conservant obstinément des détails indéniables ? « Bref. Ne penses-tu pas que ce serait mieux de discuter cela autour d'un verre ? » Clap. Le briquet se ferme et elle le suit, avec une maîtrise approximative. Elle déteste les regards sur elle. Elle déteste le regard du type, au bout du comptoir. Zan s’est éloigné, mais pour le rejoindre, elle doit passer à côté de l’inconnu. Et pour la première fois depuis bien longtemps, Cora se sent comme une enfant. Elle y va, traverse la distance qui les sépare de ce pas rapide qu’ont les gosses qui craignent de passer dans l’obscurité du couloir. « tu veux boire quoi ? » « De.. l’oxygène. » Rythme cardiaque trop vif. Son cœur cogne brutalement contre sa cage thoracique et l’envie de vomir se fait intense. Elle est sûre d’avoir déjà vu ces traits quelque part. Elle est persuadée de le connaître. Il semble être bien plus vieux qu’elle et la logique voudrait qu’ils n’aient aucun lien mais…

« T’as toujours de très bonnes fréquentations, petite. » Mouvement de recul. Cassure psychique. Elle ne l’a sûrement pas fait exprès mais s’est réfugiée entre les bras de Zan, sans tourner le dos à celui dont elle cherche le nom. Mais on n’a jamais vraiment le nom du client, dans un bordel. « Zan… fais-moi sortir d’ici. » Elle sent le briquet s’ouvrir sous ses propres doigts, sans rien pouvoir faire contre cet élan de haine et de dégoût qui déferlent. Elle savait pourtant, qu’il ne fallait pas qu’elle glisse du côté de l’organisation, parce que parmi eux traînaient des êtres sans scrupules qui n’avaient rien oublié. On n’oublie pas la gosse du proxénète, surtout quand on paye cher et qu’elle mord. « Allons, du calme. C’est du passé tout ça. J’ai passé l’âge. » « Et moi j’ai un nouveau jeu. » Clap. La flamme brûle paisiblement, attendant d’entrer en contact avec la moindre surface susceptible de provoquer un incendie dévastateur. « Zan, s’il te plaît… j’ai besoin d’air… je te promets de revenir boire ce que tu veux après mais… »

Ses doigts ne sont plus serrés autour de l’objet d’argent. Elle cligne des paupières, la vision floue, sans trop comprendre ce qu’il s’est passé. Elle ne se souvient que de cette montée de stress vive. Trop vive. Son cœur qui bat trop fort, l’air qui ne passe plus dans sa trachée. La peur des mots que le terroriste avait employé, et sa colère débordante. Choc émotionnel. Tout s’était mis à tournoyer malgré le refuge qu’elle avait trouvé contre Zemko. Son psychisme n’avait trouvé qu’une protection : l’arrêt du système. Elle revenait à peine de convalescence après tout. C’était beaucoup à ingurgiter. Sa main tâtonne sur ce qui semble être une sorte de banquette … du velours ? Ca lui est égal. Cora cherche une seule et unique chose : son bien. Son briquet. A-t-elle mis le feu ? Non, elle est certaine de ne pas en avoir eu le temps. En désespoir de cause, elle abandonne. « T’y gagnes quarante huit heures pour faire ce que tu veux de moi. Vasilis à ton service. » Souffle-t-elle. Ses yeux se sont refermés mais elle le sent assez près pour entendre. Elle sent son odeur. Cette odeur qu'elle a mémorisé après qu'ils aient passé la nuit ensemble. Il fallait donc la pousser à bout pour qu’elle accepte. C’était ça, le secret. Elle venait d’atteindre ses propres limites nerveuses. Et elle se souvenait de leur différence d’âge. 36 ans. C’était marqué sur la fiche de renseignements. Approximativement 36 ans. Dix ans d’écart. Jeune, inexpérimentée, fragile, vulnérable ; voilà comment elle se sentait en la présence du magna de la dynamite. Ca ne pouvait pas durer. Elle voulait retrouver la pleine maîtrise des apparences, le plus tôt possible, à n’importe quel prix.

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« HmHm...Tu disais tout à l'heure que tu pouvais être violente ? Que tu ne causais pas de morts ? » Un frisson vient courir le long de son dos tandis qu’elle se tourne sur le côté pour observer le terroriste, puis la pièce, et à nouveau le terroriste. Sa main se glisse à sa cuisse et détache calmement l’arme à feu, puis le poignard, qu’elle pose sur la table. Pour une non violente, ça faisait quelques options tout de même. « La mort est parfois une punition trop douce. » La lueur colérique dans son regard bleu tranchait avec la froideur dont elle savait si bien se parer. La flamme dont elle brûlait depuis des années faisait lentement fondre la glace masquant ses failles, ses vérités enfouies. Pouvait-elle donc se montrer sadique ? Certainement, envers ceux qui le furent avec elle. « J’aurais dû lui arracher ce qu’il lui reste de virilité. » Outch. Ca, c’était pas une vision très classy. Et ça sous-entendait qu’elle avait déjà amoché un peu le bonhomme. Yeurk. Pourtant ça ne la faisait pas plus grimacer que sourciller. Insensible à la potentielle douleur provoquée. « Ou lui brûler au quatrième degré. C’est une souffrance plus durable. » Le tout avec cet air enfantin de femme fragile étalée sur une banquette de velours dans un tête à tête avec un homme. On ne se serait pas attendu à ce genre de conversation. Un homme, une femme… vous voyez le tableau, quoi.

« Ça me suffit quarante huit heures... » Tu m’étonnes. Bien des mecs auraient approuvé l’idée des quarante-huit heures. Une aubaine. La criminologue se redresse, s’asseyant et croisant l’une de ses jambes sur l’autre, ses cheveux venant cascader sur ses épaules, sans qu’elle ne cherche à les plier à un quelconque contrôle. « J’y oppose deux conditions. » Parce qu’elle n’était pas encore assez cinglée pour lui laisser carte blanche. « Je dois garder un contact informatique avec le Mi6, sinon tu seras leur cible s’ils viennent à croire que je suis captive. » Ils étaient assez dérangés pour ne pas réfléchir à l’autre option. Et elle était assez douée pour que personne ne l'ait jamais soupçonné de quoi que ce soit. Cora se lève finalement, se dirigeant vers lui, glissant dans son dos pour passer ses doigts sur l’épaule blessée, sans brusquerie aucune. « Et tu dois m’accorder une nuit. » Temps de pause, son geste se stoppe et sa main reste en suspend, frôlant à peine le tissu. « Ca fait particulièrement pervers, dit comme ça… » Ouais, tu trouves aussi ? « Hm. » Reprendre contenance, reprendre contenance, reprendre contenance. Diable que c’était compliqué à gérer. Il faut dire que fréquenter un amant rendait tout de suite certaines phrases anodines très… ouais. On va arrêter de philosopher là dessus. « J’ai reçu une invitation à la réception du maire, cependant… la partie « partenaire exigé » me pose problème. J’aurais bien proposé à un des geeks du Mi6 mais je crains qu’ils aient peur de me voir fixer les bougies… » Un baiser dans le cou, près de l’épaule malmenée. Y avait rien de pervers, n’est-ce pas ? Décidément, la pyromanie créait des liens étranges. « Tu n’aurais pas peur des bougies, n’est-ce pas ? » Ce serait un comble, le magna de la dynamite tremblant devant une bougie rose. Pitié que le thème ne soit pas rose, ou elle risquait de vouloir le redécorer à sa manière. C’est sympa le rouge sang, non ? Ou le noir cendre… Note personnelle : penser à aller voir un psychiatre.

« Je crois que tu cherchais ça » Son regard se fixe sur l’objet d’argent laissé sur la table. « Fait gaffe avec ça. Tu sais très bien que se balader avec un briquet, ça a des effets dévastateurs... » Une esquisse de sourire malicieux se dessine sur les lèvres féminines avant qu’elle ne contourne l’explosif ambulant pour récupérer son bien. « C’est pas le but ? » Silence. « Et ça vaut une fortune. Pièce unique. Mon arrogant de géniteur a trouvé amusant de se payer un briquet en échange de sa très mignonne et très pure petite fille. Pour ses cigares délicieusement hors de prix. » C’était pas des yeux de chaton malheureux ça ? Si. Bien vite remplacés par l’expression de haine pure qui avait donné naissance à cette destructrice pyromanie. Les pyromanes avaient, pour la plupart, une enfance difficile ou traumatisante. « Mon premier vol. Avant le boum final du repère de la débauche. » Pour ne pas dire bordel. Pour elle ça n’en était pas un puisqu’elle vivait la plupart du temps dans la cave. Les doigts de l’agent détachèrent une fine couche de métal couvrant le dessin du scorpion pour dévoiler un tracé à l’or, et l’incrustation d’un rubis entre les pinces de l’animal. Pièce unique, elle ne mentait pas. Mais elle préférait en cacher la valeur et l’origine pour qu’on ne songe jamais à lui signaler qu’il appartenait à un caïd du proxénétisme. « Puisque j’ai participé au paiement, j’estimais qu’il me revenait de droit. » Pas faux.

L’objet revenu sur la surface solide, Cora revint plus près de Zan, plaçant ses deux mains sur l’épaule qui avait bien besoin de soins. « Je crois qu’il faudrait la remettre en place. » Crac. Une impulsion avait suffit. Elle ne lui avait pas laissé le choix, mais elle lui devait bien ça, et à force de prendre des coups, des vols planés ou de heurter des murs, elle avait appris qu’on pouvait limiter le temps de convalescence avec un brin d’ostéopathie. Bon, ça ne voulait pas dire qu’elle savait tout replacer, mais le minimum vital pour aider les collègues en cours de route. « L’Organisation aurait mieux fait de se pointer quand j’étais encore pickpocket, Zan. » Elle replante ses billes claires dans les siennes. Reflets en opposition. L’homme et la femme. La liberté et la prison. Le feu libéré et la braise sous la glace. « J’étais plus malléable… » Le ton baisse. « Plus docile. Moins scrupuleuse. » C’était vrai. Elle avait appris les scrupules en entrant en psychologie. Elle s’empare de sa main gauche et la glisse jusqu’à ses lèvres, déposant un baiser, qui semble servir d’excuses, dans sa paume ; puis elle fronce les sourcils. « Tu n’as pas provoqué d’explosion conséquente depuis notre dernière rencontre. » Et elle savait ça, juste à son odeur ? Un véritable chien de chasse. Non, la comparaison est un peu glauque. Disons que sa mémoire associait les odeurs aussi bien que le reste, et que Zemko sans produits inflammables sur la peau, c’était notable. Tellement notable qu’elle se retrouvait à l’observer, incrédule, et un peu trop proche aussi.